« Mary, James, arrêtez ! On a pas le droit d'être en-dehors des couloirs à cette heure... vous ferez perdre des points à Gryffondor !»

* Les événements se sont enchaînés beaucoup trop vite à son goût. En cette belle journée d'automne, ses nouveaux camarades rouge & or n'ont trouvé rien de mieux que de provoquer une bagarre générale avec des Serpentards lors du dernier cours de Potions. Pauvres professeurs Stinky et Smelly ! La Macmillan s'est empressée d'aller s'excuser du comportement de ses amis auprès d'eux (et les remercier de la superbe note que Miss Smelly lui a attribuée au dernier devoir). La rixe s'est finalement soldée par un oeil au beurre noir et la promesse silencieuse de se retrouver pour un duel sorcier en bonne et due forme, à minuit. Jane en est mortifiée. Elle qui pensait pouvoir profiter de sa soirée pour s'entraîner en vue des prochaines sélections de Quidditch et réviser son examen de Métamorphose, se retrouve un soir pluvieux à courir après ses camarades pour les persuader de revenir dans leur Salle Commune. Quelle poisse ! *

« Sois pas aussi rabat-joie, Jane... et puis, personne ne nous prendra de points, parce que personne ne vient jamais ici. C'est le couloir des historiens... c'est aussi mort que le vieux Binns. »

* Les gloussements de James et Mary résonnent un peu trop fort dans les couloirs au goût de Jane. Elle hâte le pas, la boule au ventre. *

« Je ne comprends même pas pourquoi vous avez provoqué cette bagarre aussi stupide.»

* Mary et James échangent un regard dans l'obscurité. *

« Parce que ces sales serpents le méritaient. Te traiter de sang-de-bourbe... »

« Et alors ? Je ne savais même pas ce que ça voulait dire. Ça n'en vaut pas la peine. »

* Mensonge. Elle ne l'avait jamais entendu, mais l'ignominie de l'insulte lui a paru évidente dès que ce Serpentard l'a prononcée. Ça a touché quelque chose en elle, une corde sensible qui résonne encore dans son ventre et fait ressurgir le doute qui la tiraille depuis qu'elle a reçu sa lettre : elle n'est pas à sa place ici. Toutes ses preuves sont à faire. Voilà pourquoi, en dépit de son horreur de désobéir aux règles et à l'autorité, en dépit du balai qui est enfoncé dans ses fesses la plupart du temps, Jane Macmillan se retrouve à déambuler dans le couloir poussiéreux des historiens, trop intègre pour laisser ses amis risquer retenue et remontrances pour réparer son honneur. *

« Tu te rends pas compte, Jane ! Tout le monde sait que la famille de Dave Shephard sont des révélateurs suprémacistes. J'te parie toutes mes cartes Chocogrenouilles que ses parents font partie de l'Organisation. On s'en fiche des points, Godric serait fier. Un poing dans la figure de Salazar, TAC ! À MOI GODRIC !»

« Pas si fort, Mary ! Tu as de la soupe dans le cerveau ou quoi ? C'est quand même bizarre qu'ils ne se soient pas montrés. Et si c'était un piège ? »

« Alors reste ici, le temps qu'on vérifie. Comme ça, si on se fait prendre, tu pourras partir en vitesse. On hululera trois fois comme une chouette et deux comme un crapaud... non, deux fois comme un hibou et quatre comme... »

* Après ces délibérations animales, Mary et James la laissent en arrière. Leur silhouettes disparaissent au tournant du couloir. L'écho de leurs pas et la lueur du Lumos s'évanouissent. Le silence tombe. Jane demeure seule en robe de chambre, frissonnante des courants d'air ambiants, les doigts serrés autour de sa baguette. Tout cela ne lui dit rien qui vaille. Elle a raison. Car soudain, un cri au devant, suivit d'un flash de lumière, des chocs mats, une cavalcade. Et des pas dans le couloir. Sauf qu'ils ne viennent pas de l'angle où James et Mary viennent de tourner... mais de derrière. *

« Jvais leur casser la tête, fils, y'a rien qui m'arrête, l'inspi vient de la barrette »
— Molière

F... AROUND, FIND OUT.

Il flottait dans l'air un parfum d'automne. Fumée âpre et épaisse des mille et unes cheminées de Poudlard crachant leurs poumons dans le ciel dégagé, fumets alléchants des marrons grillés et des potimarons que les elfes de maisons enfournaient aux cuisines, petrichor persistant du parc aux couloirs, traîné là par les piétinements des élèves au grand dam des Gardes-Chasse. Près de treize ans que Fabian Graves n'avait pas humé cet air là. Une liasse de parchemins d'une main, son contrat de travail fraîchement signé de l'autre, il inspira à plein poumons en sortant du bureau des Directrices. Il flottait dans l'air un parfum de peur. Le lycanthrope en connaissait trop la fragrance pour l'ignorer. L'odeur s'accentuait comme il remontait vers son nouveau bureau, se précisant un peu plus à chaque degré de pierre gravi. C'était âcre, irritant à l'odorat, enchevêtré de relents métalliques d'une magie aussi faiblarde que maladroite. Rien dans l'odeur ne laissait penser à une réelle alarme ; tout juste la frayeur de quelqu'un qui n'aurait pas dû s'y trouver. Un élève, à en juger la faible trace magique qui s'attardait dans son sillage. Un élève... au pluriel ? Des effluves distinctes se brouillaient au seuil du couloir des historiens. Fabian venait de quitter l'escalier lorsque le cri et le choc étouffé ricochèrent contre les parois de pierre. Il allongea le pas. En quelques enjambées félines, il se retrouva alors devant une scène qui lui fit retenir un soupir. S'il ne connaissait pas le sérieux parfois désolant du corps enseignant de l'école, il aurait cru à un bizutage de ses collègues pour sa prise de poste. Bienvenue à la maison. Don't move. Ordonné à la gamine en robe de chambre plantée au beau milieu du couloir tandis qu'il obliquait à l'angle. Là, chu par terre en grossière poupée de chiffon, un autre gamin. Décidément. Serpentard, à en juger le blason brodé sur sa chemise. Il en avait connu avec plus de jugeote. Fabian s'agenouilla près du garçon et l'examina sommairement. La bosse sur son crâne et la baguette sagement empochée confirmèrent ce que son odorat lui dictait : aucune magie en jeu ici. Une bagarre aussi grossière que brève, à l'épilogue passablement navrant. Indigne de sorciers. La pensée manqua de lui faire monter un fin sourire aux lèvres. Wool lui avait administré sa dose de rixes entre gosses qui savaient à peine maîtriser leurs coups. Celui-ci serait debout dès le lendemain, physiquement indemne ; l'ego probablement moins, pas plus que son sablier. Mobilicorpus. L'enchantement jaillit, s'enroula autour du première année comme autant de fils sur une marionnette et le souleva dans les airs sans cérémonie. À l'approche des pleines lunes, sa magie se débridait toujours, se refusant parfois à l'emploi restrictif de sa baguette. Viscérale, elle venait de cette bête ancienne tapie au fond de ses tripes, endossant sa chair propre, courant son sang maudit jusqu'à faire de lui non pas un homme, mais une créature ; non pas un vaisseau de magie, mais un fragment de magie même. Qu'il le veuille ou non. Du bout de la baguette, Fabian enjoignit au bagage flottant de le suivre, prenant garde à ne pas lui faire percuter un mur. Un nouvel hématome à cette riche collection serait malvenu. La fille n'avait pas bougé lorsqu'il revint sur ses pas. Fabian la toisa du haut de sa silhouette longiligne, taillée d'angles et entaillé de bien plus. Une fois n'était pas coutume, il dominait son interlocuteur. La vue en était presque perturbante. Pétrifiée comme elle l'était, les yeux écarquillés comme un faon sur la route, elle n'avait pas l'air d'une gamine capable de se battre pour un sou, encore moins d'en assommer un autre avec ses poings. Mais si ce n'est toi, c'est donc... Il étendit le bras, laissant sa montre dépasser de sa chemise noire, et tapota flegmatiquement le cadran du bout de sa baguette. Bien des choses avaient changées depuis son départ de Poudlard. L'heure du couvre-feu n'en faisait pas partie. A bit late for a stroll in the moonlight, child. Puis, inclinant la tête vers le Serpentard inconscient flottant à quelques mètres du sol : Is this your doing?

* Avant qu'elle ne puisse réagir, une figure surgit de l'ombre et lui ordonne de rester là. Tant mieux : quand bien même Jane l'aurait voulu, elle en aurait été bien incapable. Dans une situation comme celle-ci, obéir aux ordres est rassurant, bienvenu même. Elle sait y faire. La jeune lionne reste immobile dans le couloir, à jouer avec les manches amples de sa robe de chambre de doigts fébriles. Elle écoute son coeur battre la chamade dans sa poitrine. Dans sa tête, une bonne douzaine de questions se bousculent : où sont James et Mary ? Sont-ce eux qui ont crié ? Et ces Serpentards qu'ils devaient retrouver ? Et ce professeur, d'où sort-il ? Et les règle, et les points de maison, et, et... !

Quelques secondes s'écoulent. Un curieux cortège réapparaît alors dans le couloir. Jane tressaillit d'abord à la vue du corps flottant au visage vaguement familier, puis à celle de l'homme qui s'arrête devant-elle. Elle doit user de toute la politesse et la bonne éducation inculquée par ses parents pour ne pas esquisser un pas en arrière face à l'inconnu. Inconnu, il l'est sans aucun doute : l'homme n'est pas de ces figures qu'on oublie facilement, ni même jamais. Comme sorti tout droit d'une de ces pièces de théâtres favorites, fils déchu d'Obéron ou prince suédois disgrâcié, Jane peine à soutenir ce regard dépareillé planté au milieu d'un visage pâle et lacéré. Il lui faut puiser dans tout le courage qui lui a valu d'être envoyée chez les rouge et or pour se décider à ouvrir la bouche malgré la nervosité qui lui fait se tordre les doigts. *

« B-bonsoir, professeur. »

* Jane ne l'a jamais croisé dans les couloirs, dans une salle de classe ni aux banquets : elle suppose qu'il doit être de ces spécialistes qui enseignent aux élèves des BUSEs et des ASPICs. *

« Je... me suis perdue, Monsieur. »

* Ses joues s'empourprent face à ce mensonge éhonté. Elle tente de masquer la rougeur de son visage derrière son rideau de cheveux : mentir à un professeur ! Pour éviter de soutenir son regard plus longtemps, elle jette un oeillade furtive à l'élève inerte flottant derrière lui. À la lueur tremblotante des flambeaux, elle le reconnaît enfin. *

« C'est Dave Shephard, il est... il n'est pas... ? »

* À l'accusation sans déguisement de l'adulte, elle écarquille les yeux. *

« Oh ! Non, Monsieur, je vous jure. Je ne l'ai même pas vu. »

Don't call me sir, I'm no teacher. Il balaya la supposition d'un geste. Toute sa vie n'avait été qu'une succession d'apostrophes aussi brèves que rudes, des lèvres de Kenneth Gibson à celles de la matron de l'orphelinat. Il se méfiait comme de la peste des « Monsieur Graves » aussi guindés que superficiels, aux accents moqueurs à peine déguisés. Il n'était pas de ce monde là, ne le serait jamais. On le lui avait fait rentrer dans le crâne bien assez tôt — et il le lui rendait bien. Ce nom factice, nom fumée, donné par Wool pour remplir une case vide, il ne lui reconnaissait aucune légitimité, aucun poids. Il était Fabian, et rien d'autre. Et puis, qu'on lui déverse dix Tue-Loup dans l'estomac plutôt que de le planter devant une salle de classe braillarde et médiocre. ... dead? He isn't, no. Just knocked out. Il laissa un instant son regard traîner sur le garçon, avec le détachement curieux d'un scientifique face à un phénomène passablement navrant, mais du moins inattendu. Puis, il revint à la jeune fille, qui semblait en proie à une évidente lutte intérieure. La voilà qui baissait la tête et cherchait à se cacher derrière un rideau de cheveux châtains, les pommettes colorées. Le lycanthrope était habitué aux réactions les plus vives face à lui, mais il ne s'y trompait pas : son apparence n'avait, cette fois, que peu à voir avec le trouble qui saisissait l'élève. Voilà quelque chose aussi neuf qu'intriguant. Didn't see him, hm? And you both just happened to be lost at the same time, in the same place. Now that's unfortunate. Il s'abaissa souplement à la hauteur de la gosse, plantant son visage dans sa ligne de mire pour lui empêcher toute retraite. Et, d'un ton tranquille et dangereusement doux : You lie, child. You're not responsible for Dave Shephard's pitiful state, but you know who is. Give me the names. I'll let you off with some points' deduction for breaking curfew, and that'll be it.

THERE'S NO NEED TO CALL ME SIR PROFESSOR
HARRY J POTTER MENTION ALERTE ! #AHOP

* Pas un professeur ! Mais alors, qui est-il ? Un Garde-Chasse ? Non, pas à errer aussi tard dans les couloirs du château. Le concierge ? Il n'en a certainement pas l'air. Mais après tout, que sait-elle de ce monde sorcier qu'elle a découvert deux mois auparavant ? Les méninges de la Gryffondor marchent à plein régime. Un adulte dans ce couloir si loin de tout à cette heure, les probabilités sont grandes pour qu'il soit de ces historiens dont parlaient James et Mary. Une porte est renfoncée dans le mur, à quelques pas. Sur le pan de bois, une petite plaque de bronze, sur laquelle sont gravés deux patronymes. Le premier est un peu éraflé, poli par le temps. La seconde gravure parait flambant neuve, nette et incisive même dans la clarté vacillante des torches murales. Sa raison lui dicte que, si cet homme là avait fait partie du personnel au moment de la rentrée, elle en aurait certainement entendu parler lors des longues soirées de ragots dans la tour de Gryffondor dont Mary raffole tant. Toute sa logique souffle à Jane qu'il doit s'agir du deuxième nom sur la porte. Mr Fabian Graves. C'est drôle, comme le nom d'une rue à deux pas de chez elle.

Jane n'a pas le temps de s'apesantir plus sur ces considérations géographiques. Peut-Être-Fabian-Graves lui confirme que Dave Shephard n'est pas passé de vie à trépas, mais simplement de conscience à un sommeil forcé. Jane sent un poids lui tomber des épaules. James et Mary y sont allés de main forte, mais au moins n'ont-ils pas commis l'irréparable. *


* Elle affirme ça d'avantage pour elle-même que Probablement-Fabian-Graves. Pourtant, son soulagement tourne vite à la crispation. Deux élèves perdus en même temps dans un même couloir paumé, en effet, ce n'est pas très plausible. Pas du tout, même. Jane se sent soudain empêtrée dans un piège qui se referme rapidement sur elle. Un piège aux yeux vairons, défiguré, à la voix douce comme un serpent qui s'apprête à mordre. Tout dans Logiquement-Fabian-Graves est tranché en deux, ambivalent. De son visage à moitié intact à sa voix apaisante qui jure avec le détachement de ses mots. L'homme jongle sans cesse avec des paradoxes d'une manière tout sauf naturelle. Il dérange profondément la jeune lionne. Jane n'a pourtant pas d'autre choix que de se soumettre à son questionnement. *


* La remarque fuse tout droit hors de sa bouche. Sa fierté est piquée au vif par cet incessant emploi du terme "enfant". Elle a onze ans, elle a laissé ses parents chez elle, embarqué dans un train bondé d'inconnus vers une école étrangère, et affronte quotidiennement des préjugés dont elle ne connaissait même pas l'existence avant la rentrée. Jane n'est pas une adulte, ni même encore une adolescente. Mais voilà un mois qu'elle a cessé d'être une enfant. *


* Ajoute-t-elle instinctivement. La Gryffondor est bien incapable de se montrer irrespectueuse envers une figure d'autorité, même aussi profondément bizarre que celle de Fabian-Graves-??? Professeur ou non, c'est inconcevable qu'elle se mette à le traiter comme un camarade de dortoir et le tutoyer. Pourquoi pas lui proposer une Biéraubeurre au banquet, tant qu'on y est ?

Rapidement, les marques de courtoisie sont reléguées au dernier rang de ses (nombreux) problèmes. Car Possiblement-Fabian-Graves l'accule contre le mur. Lui révéler les noms ? Balancer James et Mary dans la gueule du loup ? Prise entre deux feux, Jane réfléchit à toute vitesse. Une part d'elle, si tentatrice, si facile, lui crie de donner à l'adulte ce qu'il exige. Après tout, James et Mary l'ont bien cherché ! Elle les a prévenu, a essayé de les ramener dans la Salle Commune, elle n'y est pour rien... si elle lui ment, qui sait ce qu'il pourrait faire d'elle ? Retirer cinquante, cent points à Gryffondor ? Lui donner une retenue ? La renvoyer de Poudlard ? Un frisson d'horreur lui remonte l'échine. D'un autre côté...

D'un autre côté, son honneur, sa fierté, déjà si profondément enracinés en elle malgré son jeune âge, ceux-là même qu'a reconnu le Choixpeau, l'empêchent de trahir ses amis. La seule raison pour laquelle James et Mary se trouvaient ici cette nuit (outre leurs penchants très répréhensibles pour la bagarre) était la loyauté, leur droiture, l'amitié qu'ils portent à Jane. Ils l'ont défendue. Jane inspire donc un grand coup avant de prendre les armes à son tour. Horrifiée de se voir mentir à un adulte une fois de plus, de transgresser plus de règles qu'elle n'en a jamais brisé de toute sa vie, et terrifiée du résultat, mais la voix ferme et remplie de courage, elle le regarde droit dans les yeux quand elle répond : *

Les délibérations quant au sort de David Chéper ou peu importe ce que son nom était, assez écervelé pour s'être aventuré seul dans un couloir obscur des derniers étages, lui importaient peu. Pas plus que de rassurer la conscience de l'élève en face de lui, tâche qui, en tant que nouveau membre du personnel de l'école, était censée lui incomber. Plus ou moins. Fabian avait toujours été homme à danser entre les nuances de gris et se faufiler dans le vaste champ des possibles qu'offrait toute interprétation laxiste d'un règlement. Aussi en était-il arrivé à la conclusion que le poste d'historien, drastiquement éloigné de celui de professeur ou directeur, n'engageait en rien son tenancier à se préoccuper outre mesure des états d'âmes des gamins échoués devant sa porte. Points? It won't be just points you lose, Jane Macmillan. Elle lui mentait, le front droit, le regard pur et la voix ferme. De cet héroïsme et ces idéaux grandioses qui saisissaient les Gryffondors aux pires instants imaginables. Pendant une poignée de secondes, les traits de la fille se brouillèrent pour en endosser d'autres, autrement plus masculins, bien plus familiers. La voix de Cassian lui parvint en faibles échos, insidieux à ses oreilles. Passaient les années, et les enfants de Godric ne faisaient que se ressembler d'avantages. Tous péroraient les mêmes admirables formules chevaleresques avec la détermination d'un cracmol fonçant dans un nid d'acromentules. Le corps de Chave Depard s'éleva de quelques centimètres en réponse au crépitement magique qui lui traversa la chair. Fabian chassa bien vite les voix et se pinça l'arête du nez. N'importe quelle autre semaine, il aurait volontiers fermé les yeux sur cet égarement. Dieu savait qu'il tenait les règlements en horreur et avait eu sa dose d'infractions. La différence résidait qu'il avait eu le bon goût de ne pas se faire prendre, et certainement pas de manière aussi grossière. Trente années à passer par les conditions humaines et sorcières les plus basses et impuissantes qu'il était donné d'être avaient au moins eu le mérite d'enfoncer certains principes dans son crâne — en tête desquels caracolait l'opportunisme. Ses recherches stagnaient ; la meute s'agitait ; deux louveteaux égarés créchaient dans son appartement déjà trop étroit ; et une pleine lune approchait. La situation dans laquelle la Gryffondor s'était fourrée avait tout d'un jeu duquel il pouvait tirer son épingle. Very well. In that case it'll be fifty points from Gryffindor for breaking curfew and - il agita ses mains de pianiste d'un geste vague, being around such a tragic crime scene. I do hope for you poor Dane Sheep will wake up. Il ponctua la tirade d'un regard grave à l'égard de la fille qui semblait blanchir à la seconde. Ce n'était pas tous les jours qu'il tombait sur une gamine mélangeant l'audace des Gryffondor à la dégaine de premier de classe coincés des Serdaigles. On se divertissait comme on le pouvait, entre deux fantômes et trois portraits irrascibles. As for you, I'll see you in my office the week after Hallowe'en for detention. I've got plenty of archives for you to sort out, see if your memory ever comes around. I trust you'll find your way to your common room. Qu'elle dorme dans son lit ou trois escaliers plus loin... le voyage formait la jeunesse. Ou quelque chose de ce goût-là. Juste avant de s'évanouir au bout du couloir, le Serpentard toujours inconscient flottant dans son sillage, il jeta un dernier regard en arrière et ajouta, le timbre rauque et traînant : And next time, Fabian will do, child. Deux pouvaient jouer à ce jeu. Il n'était certainement pas au-dessus des bras de fer avec les gamins ; il laissait ça à Cassian et ses nobles pairs.

[Semaine post-halloween 2025]

Halloween l'avait laissé exsangue. Qui eut cru qu'un simple trick or treat aurait animé jusqu'à l'antre poussiéreuse des historiens ? Il s'était accommodé des cortèges de créatures toutes plus sanguinaires les unes que les autres, jusqu'à tomber sur un groupe de Serdaigles dont les fourrures et les canines laissaient peu de place à l'imagination. Le ton glacial, Graves les avait informé du retrait de points avant de leur fermer la porte au nez avant de commettre un acte malheureux. Baigné du silence de la bibliothèque et des lueurs discrètes des bougies, Fabian parcourait de la baguette les dernières nouvelles, parvenues des bas-fonds de Manchester. Communiquer avec la Meute éparpillée aux quatre coins du pays s'était sensiblement complexifié depuis qu'il avait obtenu le poste d'Historien. Sécurité oblige en raison du contexte, naturellement mû d'une grande méfiance, il considérait ses correspondances surveillées. Le sort qu'il avait mis au point et dont il se servait quotidiennement pour lire était encore incapable de déchiffrer les codes. Il devait donc s'y atteler lui même : nul doute que le tri des archives qu'il devait conclure avant la fin du mois en pâtirait. La Gryffondor qui se présentait au bureau des Historiens pour sa retenue lui serait d'une aide précieuse. Sans bouger du fauteuil où il était assis, les yeux rivés sur les fragments de parchemin disséminés sur son bureau, il ouvrit la porte d'un mouvement du poignet. Come in. Make yourself at ease; you'll be here a while. Il pointa du doigt une pile d'archives posées sur le bureau vacant de son collègue. Here are the archives you'll work on this evening. Administrative papers from students long gone... still necessary to preserve, though. Sort them out alphabetically — and write down the names and other informations on the register. If it ever gets tiring, think of Dave Shephard's... painful... agony. Might help to get some perspective.